Не о любви пишу я строки
К какой-то даме, прям пылая,
Но о любви пишу я строки
К миру, к людям, понимаешь?
О пылинке каждой и букашке
Пою я песни нежно и любя,
Для цветочка, для ромашки
Найдётся песня у меня.
Для рассвета утром прочитаю
Стихи, что ночью написал.
Меня рассвет лишь понимает,
И кот соседский понимал.
Но кот давно уж сгинул,
Пропал в трущобах городских.
Наверно, просто он покинул
Нас, убогих и плохих.
Я до сих пор пишу ночами,
А днём писать я не могу.
Раньше мне родители кричали,
Что потом проснуться не смогу.
Но что мне мир сей грешный?
Тем более, когда светло...
Я рожён во тьме кромешной,
И нашёл себя в ней, как назло!
Как назло, пишу стихи я!
Как назло, сгораю изнутри!
Вот она, моя стихия!
И всё синим пламенем гори!
Сколько уж испорчено тетрадок,
Уж сколько в своих мыслях пережил...
Жаль, что это никому не надо.
И никто прочесть не попросил.
Рано думать мне о смерти,
Мне нет и двадцати.
Но ведь - не жизнь, а адский вертел,
И неизвестно, что там, впереди.
На часах уж полвторого,
А я пишу всё, я не сплю...
Я как бард лихого слова:
Что вижу я, о том пою.
Сказать так много нужно,
Тогда, сейчас, и позже...
Подпойте ночь и ветер дружно
Припев мой старый, если можно...
Не о любви пишу я строки
К Маринке из второго "Е",
Но о любви пишу я строки
К этой замечательной земле.
08.06.2014