Все говорят, в моих стихах слишком много печали.
Да,мне шестнадцать и в своей повести я умираю вначале.
Я понимаю, что вы не с нами. Вы же гордые больно,
Взрослые, слишком уж вы устали.
Только вот мне говорят,
Что я с годами
Только старею, а не взрослею.
И мало знаю.