Едет скорый поезд к станции конечной.
Залит полутьмою дремлющий вагон.
И колёс стук мерный, что казался вечным,
Слышен реже; вот и затихает он.
Сколько же местечек поезд тот объехал,
Сколько по чугунным рельсам проскользил…
Дальняя дорога – это не помеха,
Главное – хватило на неё чтоб сил.
На перроны сонно выползают люди,
Тащат чемоданно-сумочный багаж.
Завтра, через месяц, - точно так всё будет…
Станции лишь разны и километраж.
Всё уходят люди, поезд оставляя.
Вот он одиноко на путях стоит…
Подустал, туда-сюда переезжая,
Всё от напряженья, кажется, скрипит.
До депо осталось поезду домчаться.
Ждёт оно, радушно внутрь уж въезд открыв.
И огни поспешно стали отключаться –
Спят уже вагоны, спит локомотив.
Поезд – вечный странник, жизнь его – дорога.
Для неё и создан умными людьми.
И для счастья нужно поезду немного –
Были бы вагоны, топливо и мы.