Где-то там, высоко в поднебесной существует одна редакция,
Существуют свои писатели. Пишут книги свои интересные.
Все писатели сплошь маститые с очень подлинной информацией
Беспристрастные и мудрые, человечные и честные.
Там сценарии пишут, сюжеты, и рассказы малые пишут,
Незначительные очерки, о которых никто не услышит,
Книги нужные, книги важные, книга каждая очень ценная.
В каждой строчке, в каждой буковке жизнь земная наша бесценная.
Все зависит от содержания, от обложки, толщины и от прочего,
Как написано, кто издатель, и когда в тираж пропускали.
И с каким уклоном писали: или слабенько, или отточено.
Без ошибок было написано, или все ж иногда допускали.
Черновик там тоже важен, даже если лежит в корзинке,
Потому что, кого уже скомкали, отправлять никуда не придется.
Было только одно название, и его тоже стерли резинкой.
Что написано, не узнаем, там сама судьба разберется!
Где-то там небесный писатель сел писать очередную книгу.
Там кому-то молочные реки, а кому-то шиши, да фигу.
Ведь, не каждому в этой жизни довелось родиться провидцем.
Вот, поэтому, никогда нам не листать свои страницы.
Вот, поэтому, только во снах мы или, может, с больной головою
Перед нами предстанет сюжет наш, да и то с одной главою.
Даже если они написаны, и нам хочется знать содержание.
Только сильным дано читать их! Остальным же дано незнание!