Умру, и на вопрос «Зачем
Писал стихи, ломая перья?»,
Отвечу: «Господи, затем,
Чтоб пред Тобой стоял теперь я.
Писал, карабкаясь наверх,
В надежде: небо всё услышит.
Писал и верил в свой успех,
А он манил меня всё выше.
Писал, когда брала тоска,
Когда того просила Лира,
Когда крутили у виска
И говорили «Не от мира…»,
Когда стоял внутри комок
От слов, порочащих поэта…
Я не писать стихи не мог,
И Ты прости меня за это».
10.06.2014