...Маленький мальчик, задумчивый и настороженный...
Сверстники с криком в песочницы и на футбол...
Он же все время о чем-то - до невозможности
Думает. Комната... ручка... бумага ... и стол...
Вечно в своем, неизведанно-замкнутом мире
В поисках истин, которые видно не всем...
Смотрит в окно или чертит шаги по квартире,
Даже ещё не совсем понимая - зачем...
Дождь на вспотевшем стекле чертит мокрые линии....
Он, откликаясь, выводит косые штрихи...
И сожалеет, что "ночи такие недлинные...
Не понимают, что ночью он пишет стихи..."
Пишет и прячет, стесняясь написанных строчек...
И понимает, что сверстникам - не до него.
Рифмы текут на бумагу, летят многоточия...
И согревают пока что его одного...
Так отчего же ему так ночами не спится?
И почему даже в редких загадочных снах
Снится ему удивительно яркая птица,
Дарит перо и зовет за собой в облака?..
Время... оно быстротечно... и неумолимо...
Рифмы, как рифы... Как скалы на длинном пути...
...Маленький мальчик, назначенный быть пилигримом,
Ты эту птицу-поэзию - не отпусти!
Может быть ты одинок среди тысяч мальчишек,
Может, не понят. Но слово твоё - серебро!
Просто тебе повезло быть целованным свыше,
Это Всевышний вложил в твои руки перо...