Когда бы еще беззащитный мой сплин
трагичен так был - навалившись сейчас?
Прохожие радуют - никто не один.
Весна. Утро третьего. Хвастает март
с высот поднебесья - живым, и не тает -
остудит горячность лица чистотой
забытого снега - пускай остывает.
Как здорово жить! Я иду по прямой -
крутой и накатанной, с ним заодно -
за тем, кто меня не предаст, не отдаст,
осыпавшись сверху, ссыпаясь на дно,
где грязь сторожит неприступный солдат.
И разве беда - забываться строкой,
на улицу выйдя? Расправлены плечи.
Глядит позабывший себя постовой,
неся свою службу исправно - не вечер
пока еще... Я не люблю вечера -
в них сплин исчезает - становится пыткой.
Мне дышится легче, когда детвора
навстречу бежит по каменной плитке.
2014