Мы все грешим, но что же делать?
Мы любим кушать, любим спать.
Ведь человек, как колос спелый,
Что породило поле - мать.
Каким тот собран, хлеб таков и будет,
Коль зрелый он, и хлеб хорош,
А зелен или прел, для булок не пригоден,
На корм скоту идёт и стоит грош.
Один из нас и в двадцать - колос спелый,
Другой, - зелёный в сорок пять.
Мы все грешны, так что же делать?
Не есть не спать? Иль не дышать?