Ты вспоминаешь свою мысль при первой встрече..
«уймись же, «гальванометр», уймись…» И Fender…
на плече, и.. этот вид ее, как взгляд.. он.. так беспечен…
как можно встретить лишь у Выигравшего «Тендер».
Ее не увлечешь, «на брудершафт» поднявши», в финку.
Да и гитара не предлог, если «впустую», о погоде…»
И незачем раздаривать стихи и песни под волынку.
Не важно, кто в чьем городе: здесь дело все в «колоде».
Она с отрадой предается, но только лишь своим холстам,
пропитанных художника душою… Там, под «конвоем»,
цвет карих глаз не приговор – ее протест полутонам:
«Срединный срез» как аллергия на алоэ…
Ты видишь сон: она «бросает» положительный ответ,
но только раз. И не для секса – для Любви.. Где ты сначала
не ловишь разницы.. Потом же просыпаешься, берешь билет..
Москва? Нет, Питер. Теперь лишь там искать причала.
И после «белой ночи», сыгранною ею, – как нашествие
лишь «черный» свет, и диктофон, не знающий «love story»…
И провожая ее взглядом, понимаешь: она не Следствие,
и не Причина. Она Та женщина, «без категорий».
22.05.2014/ 9.06.2014