Поэта скрытную натуру
Не так то просто разгадать.
Души прозрачную фигуру
Нельзя раскрыть и прочитать.
Со стороны открытый малый,
Но это только лишь с одной.
Ведь у него множество граней,
И грань на грани у него.
А день и ночь сплелись на веки
В смертельной схватке над землёй.
Но в этом странном человеке
Мирно живут один с другой.
Вчера весёлый,завтра хмурый.
Терзая хрупкое перо,
Всю жизнь влезая в чью-то шкуру
Пытался быть самим собой.
И пусть под маской,под личиной,
Трудно себя не исчерпать,
Нет даже маленькой причины
Бросить перо и не писать.
Лишь силуэт в дали увидит,
Из заурядной простоты
Создаст он яркую картину
Красками собственной души.
И слов на ветер не бросает,
У слова есть своя цена.
Кого-то им смертельно ранит,
Каму-то нА душу бальзам.
Он правду жизни восхваляет,
И как бы не былА горька,
Поэт в поэте умирает
Когда закончена строка.
Жизнь продолжается поэта
до той поры как льётся стих.
Я часто думаю об этом,
Я часто думаю о них...
Себя назвать не каждый может,
Не каждый истинный поэт.
И я не смею,но возможно
Писал с себя этот портрет.
21.01.13.