Я не поэзию пишу, не прозу,—
а бриллианты из навоза
тягаю
голыми руками
и кровью комариной
запиваю.
А итогом станут грёзы,—
Ни поэзия, ни проза.
Лишь вопросы о вопросах,
лишь ответы безответны.
И в шкафу — ползут скелеты…