Вверх по улице Вокзальной я иду тебе навстречу.
Плат вечерний бел и шёлков и струится на плечо.
Даль шумит и зеленеет и своей лесною речью
проповедует о счастье, а как будто ни о чём.
Облака витиеваты, из страны твоих каникул
выплывают лебедино, а за ними вся Москва.
На Сиреневом бульваре созревает земляника.
А под яблоней воскресной закипает самовар.
Как у дедушки за печкой, безразмерен и бесплатен
под крылом у Гавриила неожиданный приют.
И уносят ввысь качели солнцем вышитое платье.
Птички, юные пичужки, приземлились и поют.
На рассвете ль, на закате дымка сизая алеет.
Открывают дети краски – Божий мир живописать.
Вверх по улице Вокзальной я гуляла, грусть лелея.
А куда пришла – гляди-ка... Вот такие чудеса.