Хочется написать что-то резкое, громкое, чтоб кричало,
Чтобы в музыку обратить струну, а конец - в начало.
Чтоб эмоций град сливался одним потоком,
Чтобы все, что до этого - электрическим током.
Хочется, как у Иосифа, длинные строки,
Чтобы часть себя и смысл глубокий.
Набросать в одно все свои размышленья,
Будущее предсказать, как нечаянное виденье.
На пустом холсте рисовать черной краской,
Рассказать о том, как в мире мало ласки,
Как болит душа у всех влюбленных,
Как горит свеча в глазах утомленных.
Только все не то, и все не выходит,
Эта мысль по кругу за мной ходит,
Приглашает выпить с ней рюмку водки.
Чтоб избавится от нее - перережу глотку.
Разбросаю по комнате, загрызу волком,
Искромсаю на части, - только толку?
Разве может иметь успех начало,
Где желание есть, чтоб строка кричала?
Где расплавлен метал, что дает надежду.
В нашем мире нельзя оставаться нежным.
Засмеют, клеймо выжгут, пальцем покажут,
Те "счастливые", что без стопки пять слов не свяжут.
Те, кто вроде бы зол на реалии мира,
Те, кто в жизнь не прочел сонет Шекспира,
Кто стыдится любовь свою показать наружу.
Если мир так жесток, то зачем он нужен?
11.6.14