Моя душа холодна, подобна воде в апрельской речке,
Поэтому я курю, когда в моих легких горячий дым,
Она становится теплей и ей легче.
Мой организм подобен городу без инфраструктуры,
В нем плохо работают пути сообщения,
Несмотря на это, бутылку сорокаградусного сиропа
Считаю для себя лучшим лечением.
Для моих лет все плохо..
Я бы может и вернул все назад,
Но моя жизнь вечная депрессия и переполох,
Может в этом Буковски виноват?!