Мы взрослеем. И твердью становится высь.
Рисовали миры. И они родились.
И по нашим полям – топот наших солдат,
Крики наших детей, отворяющих ад
Белый, девственный холст ест и души и кровь
Мы играли в миры, мы играли в любовь,
Мы играли в войну… И давно родились
Дети нашей игры.
В зеркалах заблудись,
Выкинь веру и боль, стань больнее, чем все…
За тобою пойдут по холодной траве
Ненавидя, надеясь, стреляя, живя
В этом чертовом мире сминая себя
Проклиная отцов, веря в призрачный свет
Наши дети докажут… Что их уже нет
На грунтованный холст ляжет краской война
На грунтованный холст нанесут имена
И на белых полях наступающей тьмы
Мы спиралью разложим умершие сны
И поймем, что мечи и доспехи – лишь лед
В этих теплых краях вряд ли кто-то поймет.
Наши дети умрут, не поняв ни черта,
В это белое поле мы вложили себя
Мы – грунтовка . Мы – поле. Мы нежить и свет.
Наши внуки на нас нарисуют рассвет.