Игрушка!
Когда приходят чувства,
себя я ощущаю, как игрушка,
они толкают дверь в моей груди,
с ноги, без церемоний
заходят дружно
под солнцем,
и когда идут дожди.
И я терплю,
то брежу,
то болею,
напьюсь,
чтобы не думать ни о чем,
забудусь
и обратно протрезвею,
как будто бы порублена мечом.
Эмоции ползут от центра тела
в расщелины израненной души,
там выгрызают дырочки умело,
как полк изголодавшихся мышей.
Душа становится голландским сыром,
ведь чувства не поймаешь в мышеловку.
О, сколько же еще плутать по дырам,
прогрызенным в душевной упаковке?