Р. М. Рильке

               

Когда видишь гору его –
Понимаешь как боязно падать,
Долго-долго скользя по скатам,
И так низко в сравненье упасть.

Это пасть,
Что глотает тебя как пещера
Необъятного грозного чрева –
Эхо может как гром поражать.

Так печать
На устах в восхищенье немела,
И рука
со стилом опускалась несмело,
Не решаясь строки написать.

Это ястреба в небе
                последняя точка
На вершине
    повёрнутых к небу письмен,
    Что тебя и не видно совсем,
Затерявшегося между строчек,
Растерявшегося насовсем
                и совсем.

И стрела, пролетая свой путь,
И рука, что листает страницы,
Просыпая песок сквозь века,
Может сбиться,
Стоит вечности только мигнуть,
Не достигнув границ, потолка….

Под ресницы
Как река изливается ртуть:
Серебриста, подвижна, весома.
Но пары её стоит вдохнуть, –
И ты вряд ли окажешься дома,
Не достигнув последнего тома,
Не постигнув до дна этот путь.

Караван переводчиков сбился с пути,
Ты встречаешь надгробные плиты
И мечтаешь идти и дойти
И вобрать смысл – насколько великий
Тот, которого не превзойти.



9 июня 2014


(фото взято из интернета)