Облака

Облака наваливаются на город
с тем же упорством, с каким поднимаешь ворот
в ветреную погоду. Словно прошлое, где
кроется непрощенное и тобой, и тебе -
словом, где твой архив был до сих пор не вспорот.

Облака наваливаются на плечи,
как дурное предчувствие. В общем, вслепую Млечный
Путь не нащупать. Кажется, наверху,
в небесной библиотеке, кто-то смахнул труху
с полуистлевших книг. И посвятит им вечер.

Облака, облака наваливаются молча,
на глазах превращаясь то в лошадь, то в морду волчью.
Облака, облака. Что ты вспомнишь там, с запрокинутой головой?
Облака, объятья, обои. И кто ты вообще такой,
чтоб пытаться пробиться сквозь эту толщу.