Сидеть, болтая ножками, на туче,
И злиться на бессилие своё.
Не станет хуже и не станет лучше!
И Отче наш кого теперь спасёт?
Там делят хлеб и сыплют соль на раны.
Достигнут сокрушительный кураж.
Рушник узорный поднят ярко-рваный,
Но близится печальный абордаж.
И хочется спуститься, но нет мочи.
И чем могу я этот мир спасти?
И вот уже, оскалясь, морду корчит
С косой старуха... Господи, прости!
2014