Унесла в зазеркалье весна
облетевшую бель лепестков.
Мне осталась лишь память одна,
затаённая в строчках стихов.
Без любви не слагается жизнь
и дышать тяжело без неё,
будто ость колосящейся ржи
проколола подвздошье моё.
Вереница бесчувственных встреч
послевкусием горчит как полынь,
остаётся лишь память беречь,
раз уж летом - постылая стынь.
Отвлекаясь от птичьих забот,
надрывая сердечко своё,
мне в ночи соловей напоёт:
не твоё это всё, не твоё…