Ветер гонит листву по ажурной брусчатке,
Небо стало прозрачным и серым.
Город снова оделся в пальто и перчатки,
Никотином шлифуя манеры.
Он смотрел на людей и кривился в усмешке,
Плавным шагом идя по бульвару,
А прохожие рядом погрязли во спешке,
В чьём-то грязном белье и кошмарах.
Острым шпилем своим треплет "Первая Дама"*
Нежный крем облаков... Не нарочно.
Как ему удается таким быть упрямым,
Быть невинным таким - и порочным?
Он невидимой тенью присутствует в каждом,
Даже самом кривом переулке,
Всё о небе грустит и страдает от жажды -
И с листвою гоняет окурки.
Пишет старый художник дрожащею кистью
Его образ на фоне прохожих:
Ветер кружит беспечно ажурные листья
В диком вальсе осенних дорожек...