Ну что поделать, если жив во мне Другой,
чьё имя я пока ещё не знаю,
но с ним я голову порой теряю,
а вместе с ней размеренный покой.
Осенний чёрт во мне давно живёт,
и мучает нутро моё ночами,
то свет луны с ладоней льёт печально,
то, как вампир, из вены скуку пьёт
и усмехается: Ну что опять не так?
Вот карандаш наточен. Суетливы
движения его. Альтернативы
он не предложит. Нет. И мыслей кавардак
и волны страсти, хмурость неудач,
и всё, что в сердце таяло, горело,
озноб души и напряженье тела
он в слово выплеснет,
как смех,
как стон,
как плач.