В месяц, когда отдыхал
Его величество случай,
Сердился седой Байкал
И рвал над собою тучи.
Туманово мерил даль,
За сосны цепляясь взглядом,
Прятал зелёный рояль
В кустах, за каким-то лядом.
Зло громыхала тайга,
Пески тяжелели влагой,
Горанова, в корчах зга
Сминала слова бумагой.
И что-то читалось вслух
Приторно – сырного вкуса,
О, русский до боли нюх
Гони недородков нуса.
Пусть воздух им будет сыр,
И брюхо сводит от пира…
Мы – русские, и наш мир –
Чист, прост и сугубо вира.