Узор тисненый на обложке,
Средь зарослей тугих травы -
Площадка взлетная для мошки,
Предмет совсем чужой игры.
Полынь с ковылью в разговоре
На их особом языке,
Цветов загадочные споры
И соглашения в росе.
Часы ли тикают, кузнечик? -
Уже не различает слух,
И бабочки полет беспечен,
И лета крепок ставший дух.
И смысл каких-то вязких строчек
Уже постигнуть не дано,
Как будто разум твой испорчен,
И все вокруг оглушено.
Оно торопится дорогой,
Всему ему давно невмочь
Избавиться от мысли строгой,
И рвется поскорее прочь
То разлетаться поминутно,
Скакать, лететь, стоять, плясать,
Разъединив сознанье смутно,
То снова тени собирать,
Стучать, проситься, прорываться,
Взлетать, сорваться, воскресать,
Сквозь треск Вселенной попытаться
И, зависая, обмирать.
И вновь наполнено до дна
Природы ясное значенье,
И облачная глубина
Насквозь пульсирует свеченьем.
Пусть облака сыграют в лицах
Набеги, битвы, времена,
Но тень травинок на страницах
Причудлива и неверна.