Намедни, я чудесный видел сон. Мне откровенье слышалось поэта.
Со мною говорил, как с равным, он. Не скрою, мне приятно было это.
Он мне вещал, со лба откинув прядь, в мои глаза уставясь, не моргая.
Мне оставалось только лишь внимать, глаголы уст его запоминая.
«Я о высоком думаю тогда, когда вдруг опускаюсь слишком низко,
И стопроцентно знаю: никогда не удостоюсь славы обелиска.
Я перестал признанья ожидать. Мне не поставят памятника в сквере.
С ногами бюста тоже не видать… при жизни на земле, по крайней мере.
А там, глядишь, сваяют на коне из полого железа, бронзы, меди…
И потекут паломники ко мне, и принесут венки к подножью дети.
Или "от женщин"- свежие цветы... Я благодарность их приму безмолвно.
Причины нет бояться высоты, ведь и она, по-своему, условна.
Тернистый путь прошёл я снизу вверх. Передо мной карабкались мужчины.
Я обошёл уверенно их всех и, наконец, достиг своей вершины».
Проснулся я и выглянул в окно. Но, вместо постамента я увидел:
Три старика играют в домино на старых пнях, ко мне спиною сидя...