В моей дрожащей руке револьвер.
В барабане шесть свинцовых зарядов ждут приказ - уничтожить.
Я, прижатый к стене,
На себе начертил мишень,
По которой промазать сложно.
Первую пулю отправляю в затраханный мозг.
Кто сказал, что не дура?
Та, что со свистом,
Пробивая черепа кость,
Выносит последние мысли.
Вышла сквозным через затылок,
Снеся (без того не на месте) слетевшую крышу.
Рассудок становится чистым.
Оставаясь при жизни,
Упираю ствол револьвера
В больную грудную клетку.
Целюсь в наивное и доброе сердце.
Выстрелом метким
И резким порывом ветра
Загоняю грамм девять
В самое нежное и чуткое место.
Разлетается в щепки,
Размером с кулак, колотящийся орган.
Никогда он не бился так,
Попадая в такт бубна индийских народов.
Истекая струящейся кровью,
Третьим выстрелом отстрелил лживый язык.
Много скверны, пороков
Мы внесли в этот мир,
Научившись меж собой говорить.
Отсеченная скользкая змейка,
Извиваясь на грязном полу,
Постепенно синела,
Замедляя движения,
В самом дальнем углу.
Я всё это вижу.
Глаза еще целы.
Как мне быть человеком,
Если терплю всю картину вокруг?
И прицельным движением рук
Навожу пистолет и в слепую
Два раза подряд нажимаю курок,
Матерясь каждый раз.
Поборол в себе страх.
Смог
Выбить левый и правый глаз.
На полу мой, испугом неуверенный, взгляд.
Пусть решено стать решетом,
Свое тело вот так расстреляв,
Все равно
Я оставлю последний патрон.
Для тебя.
10.06.14.