Когда летит к строке строка,
и дружат эти строки,
то что им времени река –
их не пугают сроки.
Они, рождённые в душе,
живые - без изъятья,
спешат, неся в себе уже
особые понятья.
Того, чем лишь душа жива,
как чувства в ней роятся;
пока не найдены слова –
они не состоятся.
Нет, - состоятся для себя,
но, если безъязыки,
погибнут, самоистребя
все строки, строфы, книги.
И не поделишься ни с кем:
ни с другом, ни с любимой, -
ни болью жгущей вечных тем,
ни радостью глубинной.
Лишь слово, схваченное влёт,
у самого предела –
оно одно передаёт,
чем так душа болела.