Зловеще-чёрные, почти что пепел,
Но в глубине таится блеск огня.
В них образ мой, так ясен он и светел,
Но разве это я?
Шевелятся, в огне преображаясь,
Гонимы ветром, радостно хрупки,
Несут беду, искринками мерцая,
Немые угольки.
Вот потускнел один, за ним другие,
Спокойно и задумчиво лежат,
Как чьи-то мысли, будто бы чужие,
Но мне принадлежат.
06.2014