И снова, запятнав
Хвалеными чернилами
Бумагу белую, но рваную в углах,
Писал я про любовь,
Застывшую разливами
В душе моей, и вновь
Потресканных губах.
Писал я про мечты,
Подобные журчащему ручью,
Искавшему свой путь
Среди камней, среди развалин храма,
В том месте, где ему
Приятнее всего свернуть.
…………………………………………………
Что дальше делать мне?
Куда, или на что послать свой взор?
Мне неприятна стала жизнь,
Я крики слышу в тишине
Людей, так часто и со злостью,
Кричавшие: «Позор, позор!»
…………………………………………………
Они ведь знали…
Знали, что я тот,
Который может на пергамент
С лихой забавою и простотой,
Не поглядев в ближайший поворот
Две строчки написать…
А уж они так сильно их ударят,
Что с глаз посыплется дождь золотой.
…………………………………………………
Что дождь тот золотой?
Что сильные оковы?
Что тот хваленный жлоб
Готов сказать потом?
Мне неприглядна знойная погода,
До пят моих пускавшая озноб…
…………………………………………………
Не стану я, подобно светскому поэту….
Владимиру, с фамилией,
Что в корне слово взял
Маяк….и отчество, опять-таки с Владимиром,
Свою родство связал…
Я не поэт,
Не тот, что равен розе…
Своей красой и слогом,
Одурманенный сполна,
Готовый восхвалять иль унижать до боли
И луг, и слово…
Или овса хвалены семена.
…………………………………………………
Не в том я веке вырос…
Не так меня жизнь воспитала.
Видал я и каменья у могилок,
И плесень… одурманившую сырость,
И слово скверное,
И теплость, что в глазах при смерти угасала.
Я никогда не думал и не знал,
Что жизнь моя предстанет в черном свете;
Что слово скверное,
Что гибельный хорал,
Пролившийся, подобно морю
Застынет льдом на пагубной планете.
…………………………………………………
Я часто стал про жизнь писать,
Про незабытые стальные скобы,
Скрепляющие черствые оковы -
Мою сиротскую божественную плоть.
С улыбкой проклинал, со страхом,
С животной страстью…
С бутылкой пива у дрожащих губ,
Родившую меня в морозе мать
Сумевшую смерть побороть!
…………………………………………………
Про что писать? Про жизнь, любовь?
Про мнимую святую дружбу?
Нет! Это не по мне…не для меня!
Мне слышать это слово так противно,
Противно видеть фразы про нее,
Про эту «дружбу»…
К чертям ее,
К языкам адского огня!
…………………………………………………
Решил я выплеснуть все горькие сомненья
Все до последней капли крови…
В печи сгоревшие поленья
Не обжигают больше брови…
Не для других я жизнь свою отдал,
Распяв на тихом омуте печали.
Давно не радует рассвет лучами…
По ком стихи про смерть слагали?
Уж, точно не по люду,
И не по тем, кто жизнь искал…
…………………………………………………
…………………………………………………
Все это бред,
Мои поспешные сомненья,
Слагающие песнь про путь великих…
Не будет больше криков тихих
О боли прожитых мгновений,
И мук, своей печалью и порывом,
Останавливающих время…