Ветер, сорвав человека с карниза, несет кому-то свободу.
Солнце сжигает меня, но греет чужого.
То, что будет вчера, известно лишь Богу,
Мы проживаем завтра снова и снова.
Календарь красным пятном показал выходной,
Вновь кто-то накурится, а кто-то – напьется.
Интересно, у того, кто гордится страной,
Холодное сердце под кожей бьется?
А, может, замолкло, покрылось корочкой льда.
Может, просто вырвано и брошено в мусор.
Тот, кто осуждает избыток в воздухе зла,
Просто не ощущает разницу вкусов?
Кто меряет ночь бутылкой, кто-то страницей, строкой,
Неровным почерком на грязной корочке книги.
Кто-то хвалит поэта, а кто-то, простой
Обыватель, ищет в строчке шифр, смысл. А у кого-то сдвиги.
А я, блюя очередной строкой на тусклый монитор,
Пытаясь в этой строчке что-то спрятать,
Читая вновь свои слова, не понимаю, что за вздор
Я здесь писал, выдумывал, печатал.
Бутылки заполняют пол. Читаешь, пытаешься найти
Малейший смысл всего, но он не существует.
Ты думаешь, что можно Лету перейти,
Но обещающий Вселенную открыть блефует.
А ветер, как и прежде, срывает человека
С карниза, крыши, мажет стены очередной строкой,
Где говорит о невозможности всего. Начало века
Похоже на ложь и правду, на сундук пустой.
26 апреля 2014, 00:30