Я читал ей стихи, говорил о любви.
Нежность, верил, в чести в этих томных глазах.
Только вижу огонь из-под брови.
Влажный, липкий и возбуждающий страх!
Тянет в сети своей простотой....
Хрупкий стан - кипарис. Как с рубаи Хайяма
И, казалось, вино. И, казалось, уж в рай.
Но, страницы не те. Что такое? Маркизова яма!
Не цветущий тот сад. Это просто… де Сад.
Тянет в сети своей простотой!
Чего ж на нож кидать шелка?
Зачем кидаться на ошейник?
Я не садист.
Я по твоим понятиям – отшельник.
Но тянешь в сети.
Я не хочу размазывать тебя.
Рвать и метать, тем доставляя боли сладость.
А для тебя и это радость, страдания то я принес!
Но равнодушно как-то все.
К чертям те сети!
Тебя, поняв, не разгадал себя.
За что же в сердце пулю ту шальную?
Вот и сижу теперь скорбя:
Хотел «лекарства», а нашел «больную».