+++
Прости меня.
В тот день нельзя было писать стихи.
Большие ветки гнула и ломала буря.
Восток трещал, как каменный обвал,
и задыхался смехом страшным и сухим,
от окон гром, как храм,
взносился к верхотуре.
И град вставал, вставал, вставал, вставал
и протекал,
и стёкла от дыхания потели.
Я не писал стихов,
не замышлял романа.
Я отзывался на звонки друзей как эхо.
Небритый, заспанный
пил кофе в незастеленной постели
и болел,
то есть хотел уехать.
+++