Вечернее кафе, столы на тротуаре;
Кивнув, меня узнал старик-еврей, скрипач..
Маэстро пьян чуть-чуть, но как всегда - в ударе,
Ночных заблудших душ и лекарь и палач.
Дождь подбирал мотив на клавишах из листьев,
А на паркете луж, оттачивая па,
Вел в танце Ветер Тень, то медленно, то быстро,
В сиянии лучей фонарного столба.
Старик вздохнул, рукой провел по телу скрипки,
Смычок коснулся струн, прошла по нервам дрожь...
Мелодия вплелась в вечерний сумрак зыбкий,
Смывая маски с лиц и суетную ложь.
Слияние их тел - любовь смычка и скрипки;
И напряжение готовых рваться струн,
И тихий страстный вскрик, восторг, слеза, улыбка,
Финальный взмах смычка, как взрыв от зноя дюн.
Уходит ночь. Она беременна рассветом,
Прощаясь плачет Тень у Ветра на плече.
Дождь подобрал мотив, что слышал прошлым летом,
И спит старик-скрипач, напившись в уголке.