Шипение луны. Каштан.
Невечная соколиада.
Провинциальный балаган.
Подвалы Понтия Пилата.
В ногах херсонский общий мост.
В ушах и Блок и вот вот этот.
И на на мосту в сияньи звёзд
Вдаль смотрят лучшие поэты,
Что без печати, без лица,
Без имени и без дороги.
Поэты нашего конца.
Поэтолюди. Людобоги.
В устах которых слово – меч.
(Лозой прекрасной заморочен).
Чьи мысли занимает речь –
Не женщины сосок молочный.
В чьих пальцах рвётся, стонет свет,
И плодовитее Сибири
Их души потому что нет
Незарифмованной в них были.
«Не может это слово –тут!
Взяла неправильный падеж ты!»
Когда одежды с нас сорвут,
То станут пылью те одежды.
«Не может этой рифмы быть!
У вас друг друга больше нету».
...Но нам останется любить,
Назло их названному свету.
Не слов разбитый караван.
Не клирик вечный и безумный...
У нас останется каштан
И Яузы изгиб подлунный.