Я как брошенный пёс, или может быть одинокий волк-
Всё молюсь на пустую луну, добивая истухшую сигарету,
И всё мысли, какие то странные, в голове звучит фолк –
Пепел, падая рассыпается вниз, а в небесах увидел комету,
Попытался желания загадать, но дым не хотел отпускать –
Эти странные мысли, пульсируют будто в такт к рассвету.
Вот оно как, бессонница, не даёт глаз смыкать,
В голове просто хлам, не дают осознать реальность –
Контуров бытия, но пускает ход мыслей трезвость.
И на исходе уже последняя сигарета,
На конце которой моя совесть, нетленная где то
А до фильтра останется правда, которая негласно забыта.