Деньгами вечно кормят смерть, и пушки
калечат мир, усталый небольшой.
Так кто мы, люди? Божие игрушки?
Зверушки, наделённые душой?
А страх ползёт на трассы и вокзалы,
рыдают на руинах поезда,
пока сердца лучами не связала
далёкая рассветная звезда.
Но даже свет, весёлый и весенний,
находит к людям разные пути:
к одним – счастливой вестью воскресенья,
к другим горячкой белой прилетит.
Есть сонный светлячок – фонарик счастья.
Есть путь к себе в туманах над рекой.
Там нет ни подчинения, ни власти,
но есть пока и воля, и покой.
Мелькает в поле белая рубашка
за мороком ненужных мёртвых лет.
Там детская счастливая мордашка.
На ней и земляника, и рассвет.