В Донецке дождь – плащи, дождевики,
Беспрецедентных зонтиков стихия:
Штрихованные улицы хмельные –
Гравюрами неопытной руки
Троллейбусы, маршрутные такси…
Прохожие в переплетенье улиц
Бегут к машинам, под дождем сутулясь,
Сжимая мелочь нужную в горсти.
Дождь без труда нарисовал Собор,
Рисует нищих по дороге к рынку,
Цветочных будок пестрые картинки
И чей-то торопливый разговор.
Дождь по проспекту движется к реке,
В ней ощущая родственную душу,
Дождь многолик, исполнен всякой чуши -
Он протестант, безбожник, саддукей.
А ты так юн, тебе семнадцать лет,
Ты только что вернулся из Алушты,
И дождь пошел легко, великодушно
Вплетаясь в дым отцовских сигарет.
Откроешь форточку, чтоб подышать грозой,
И ощутить дождя соленый привкус,
И осознать, что жизнь не получилась,
И посмеяться над самим собой.
А дождь стучит морзянкою морской
О кораблях, финвалах и касатках,
О странных снах, придуманных украдкой,
О безуспешной жизни городской.
И запах кофе, сдобы аромат,
И улица Артема за окошком…
И нежный лепет как бы понарошку,
Пока не слышен грохот канонад.
День отшумит, день превратится в ночь,
Погаснет свет и силуэты в окнах…
И запах роз, и дождь пришел с востока.
Ты выйдешь из дому, куда-нибудь зайдешь.
И в этот миг ты многое поймешь.
Повесив плащ промокший церемонно,
Ты повторишь кому-то тихо, сонно:
Есть город, есть Донецк, в Донецке – дождь