Мне все говорят, что выбранный мною путь
Безрассуден, наивен и даже глуп;
«Прошлый век – искусство.
Что ты получишь взамен
За свои безмятежные чувства? –
Безденежье и килограммы грусти!»
Они закатывают глаза,
Закрывают уши
(хотя и без этого можно ведь:
Всё равно не умеете слушать души),
Когда я, устав доказывать крича,
Шепчу им:
Слово - может красотой своей свести с ума,
Вдохновить, приятно охладить и врачевать.
Но под глазами, видя большие тёмные круги,
(мрачнее будней, мира и рассказов Кинга) -
Мы будто бы на ринге,
И будто б в проигравших - я.
И слышится их смех
(и если у души есть слух,
То можно уловить и ноты злобы,
И чуть заглушённый, слабый,
Но большой испуг).
«Ты пойми, все пути поэзии колючие
К обрыву тебя приведут» -
Я молчу.
Мне все говорят, что выбранный мною путь
Безрассуден, наивен и чересчур глуп.
Я молчу. Я киваю. Я улыбаюсь.
Пока они перед законами материального пресмыкаются –
Внутри меня разочарованно
что-то хрупкое от горечи враз сжимается.
И я к обрыву ритм, метафор,
Размытых рифм стремлюсь.
А в это время возрастает по касательной
Количество всех тех,
Кто с ядовитыми насмешками
Меня отверг.
А я всё падаю с улыбкой,
И падаю я вверх.