опять мне снится этот жуткий сон –
кресты, венки, да карканье вороны.
я вежливой открыткой приглашен
на собственные похороны.
протяжный, душу ранящий напев,
глухой, как бульканье пустой утробы,
плетусь в расшитой трауром толпе
за гробом.
и все мои друзья и все враги
под тяжесть гроба подставляют плечи,
но только вот утраты и долги
от этого не делаются легче…
могила… речи… горсть сырой земли…
и нет меня. лишь наверху осталось
то, что не дождалось, не домечталось
и сбилось комом, словно первый блин.