До осени, до первых холодов
созреют яблоки и пошатнётся кров,
пичуга прилетит со мной прощаться,
кот не задумает кусаться...
И будет мама, внешне не больна...
Не спрашивай у Бога чья вина,
и с кем мне в этой жизни оставаться...
И полетит всё к чёрту, в тарары,
и я, не пряча слёз, уйду в шатры,
с чужой привычкой буду сочетаться.
И подадут нам чёрный лимузин,
и я, не зная на отказ причин,
с тобой три года буду просыпаться.
10.06.14.