Осенний вечер, поздний час
Мои все спят уже сейчас,
А я опять сижу, мечтаю,
Пишу стихи. Зачем? Кому?
Порой и сам не понимаю
Но вдохновению внимаю
И сам не знаю почему
Но мне приятно рифмовать
Под шум дождя, да-да приятно
И мозг отчаянно терзать
Перебирая многократно
Слова и строчки, рифмы те,
Что будто не на высоте,
Затем найти – и снова, снова
Рука их зачеркнуть готова
Как будто те уже не те
Вот так же Пушкин рифмовал,
В ночи пером терзал бумагу
И с няней пил из кружки брагу,
И между строчек рисовал.
Что думал он в минуты эти?
Что им владело в этот час?
И что такое есть в поэте,
Что позабыв про все на свете
Он «улетал» на свой Парнас?
Осенний вечер, поздний час…
И дождь идет, и капель стук
Одни и те же вторит гаммы
В отливы – звонко, глухо в рамы
Перебивая каждый звук
Так лето бабьего мгновенье
Дожди сменили как всегда
И холод ждем как избавленье
От этой сырости тогда
От этой грязи за ногами
Холодных капель по лицу
И злого стука сапогами
По невиновному крыльцу
А дождь идет неторопливо
Шуршит размазывая грязь
Стучится в окна сиротливо
От ветра в сторону склоняясь
Прекрасно зная наши муки
От этой муки плача сам
Холодные к нам тянет руки
И гладит нас по волосам
Да только, что нам эта жалость?!
Уж лучше сразу весь запас,
Все то, что там еще осталось,
Что приготовлено для нас
А там пускай: мороз и солнце…
Пусть даже снега кутерьма
Мы с нетерпением младенца
Тебя ждем зимушка-зима!
Н.Жигарев