чтобы не видеть, как гибнет Помпея
и падает ниц Вавилон,
маленькая фея
рисует на стёклах окон,
свет из которых - родимым пятном
на душе под моей рубашкой
- барабашкой
проникает в мой дом.
о, фея, пока кисти твои творят,
изволь быть тебе стеклом,
за которым всегда светло
/ ни на что не смотря /
нарисуй любимое море и паруса
корабля, в крике - тонущем - чаек
и себя - на моих глазах
- нарисуй… обещаешь?
а по ту…по ту сторону стекла
время идёт, сжигая дотла
мост, по которому ты пошла
спрашивать «как дела?»
- да всё хОКкей…если сумею,
постараюсь не стать гербарием
за стеклом, того полушария
на котором рисует фея.
крепко целую тебя на прощание…
гори, Помпея!