Иду по улице центральной.
Куда ни глянь - сплошная грязь,
Столбы склонилися печально,
В разливы грязные смотрясь.
Машины в грязь загнавши скаты,
Ползут булыжной мостовой,
И часто встретишь результаты
Бутылки с белой "головой".
Когда-то будет здесь культура
В прохожих, улицах, домах.
Сейчас же лишь одна халтура
Того, что мыслится в умах...
1964 г.