Пейзаж, унылый, за окном мелькает.
Как будто в прошлое держу я путь.
И вёрст столбы, мгновеньем, отмечают,
Разрухи нашей, вековую суть...
А в горле, раскалённым комом,
Стоит извечный, русский, наш вопрос:
Гордится иль стыдиться домом,
Где беспризорным шалопаем рос...
Хоть нет войны, да мира тоже нету.
Из нажитого - лишь природы роскошь.
Пойду, куплю на станции, газету.
Наш проводник сказал, что скоро Россошь...
Реки, неспешной, плавный поворот.
Домишкам, средь деревьев, тесно.
И здесь жила - Раиса Дерикот.
Знакомая, немногим, поэтесса...