Нет, больше не уснуть – стихи стучатся,
В кромешной темноте слова сочатся
Как капли сквозь тюремный потолок,
Как музыка – у ней одна забота
Смывать с души обыденности рвоту,
Внося надежды царственную ноту
В мой скудный неприглядный уголок.
Звук этих капель чистоты хрустальной
Из той реальности, которая реальней
Цемента лжи, замуровавшей нас,
И, в таинстве храня огонь священный,
Чтоб нас извлечь как пленников из плена
Он прожигает кровлю крыш и стены
Как будто бы космический алмаз.
Кто трещину пробил в пространство это,
Мне уделив призвание поэта,
Внеся в мой мир свечение строки?
Кто наградил меня святою силой,
В которой власть над тенью и могилой –
Преображенья власть – власть над постылой
Концлагерой безвыходной тоски?
Что это? Как через броню цемента,
Как будто кровь сквозь толщину плаценты
По капле жизнь вливается в меня.
Какая тайна? Что за наважденье?
Кому оно нужно, стихотворенье
С живительною силой исцеленья,
Перед которой крошится броня?
Все спят вокруг – одна средь заключённых,
Таких же смертников, таких же обреченных,
Я собираю в горсть живой воды.
Быть может, кто-то в дрёме повернётся,
Услышит зов мой и на миг проснётся,
Увидит, что по серым стенам льётся
Уже струя из мира, где сады.
26.12.2012