Сжимая сплавленный песок
Не ощущаю скользкость граней,
Вчера кувалдой бьёт в висок,
Сегодня с завтра спят в тумане.
Я на вопрос найти не смог
Ответ на дне, в себе и рядом:
Как на развилках у дорог
Одну лишь выбрать - ту, что надо?
Пополнив кладбище бычков
Ещё одним смердящим трупом,
Из серой хмари я готов
Торить путь свой (пусть может - глупо).
Ну а в неведомом краю
Трясёт Прядильщицу от смеха:
Её дорожку за свою
Сей смертный принял - вот потеха!
Июнь 2014