Все чаще бывает мне больно,
Тошно.
Как же вокруг здесь холодно,
Пошло.
Сколько же эти лица,
Маски.
Будут стремиться к дешевой огласке.
Как я устал тут бродить, скитаться,
Смыслы теряя в вине или глянце.
Изредка с книжкой тихонько спасаться,
Но по утру вновь десятки станций.
Станций, закрытых от жизни и счастья.
Рыскают где озверевшие пасти.
Боль, лицемерие, подлость и трусость.
Проблески света, свергают всех в ужас.
Ночи здесь лютые, холод пронзающий,
Ставим за цели топить утопающих.
Душу рвать в клочья случайно открывшимся.
Острым клинком по хребту подавившимся.
Поезд проносится рельсами-шпалами.
Бог смотрит сверху глазами усталыми.
Годы уходят глухими маршрутами,
Словно рабы, мы наказаны муками.
В хаосе страшном, подобии жизни,
Счастья хватаем лишь жалкие брызги.
Верим, что мы добродетели светлые,
В шкуры несчастных животных одетые.
Входы закрыли в свои же чертоги,
Лживостью мерим друг друга дороги.
Рады помочь безразличными "будет".
Кто мы?
И что мы?
Точно не люди.