В роще дубовой мгла и посередине дня.
Ну что тебе до ствола, которого не обнять?
Но встань, суету презрев, с ним делаясь наравне,
Спиной к шершавой коре, как люди – спина к спине,
Так, будто бы вы в бою, и враг - полевой травой,
Он – спину хранит твою, а ты – бережешь его.
А можно среди корней о том, что дубы таят
Задуматься в тишине - о бренности бытия,
О том, что твоя пила - иллюзия о пиле -
Совсем не сильней ствола, а, может быть, только злей.
Дубы шелестят листвой - и чуткая тишина
От голоса твоего не выплеснется до дна,
И даже твой крик, звеня, не вырастет до небес,
Которых нельзя обнять – так что же до них тебе?