Нахожу себя посреди городского шлака.
Пьяный дворник, бензин, дюралайт, металлурги, дымно.
Тут нажать бы стоп-кадр – сесть на лавку, поржать, заплакать.
И смотреть в вышину, и давиться собой любимым.
И подняться по радуге к хлопковым легким перинам.
Там где всем по делам его, каждому там – по паре.
И сидеть босоногим, улыбаться плывущим мимо,
Напевая харе кришна харе кришна кришна харе
Значит план – заработать денег, уехать к морю,
Где ни автодорог, ни улиц, сплошной норд-ост.
Значит план – каблуки, и маршрутка, и камера, и мотор, и…
Круг замкнулся, змея закусила хвост.