твои ангелы одеваются строго в чёрное. прикрывая ладонями солнце, разомлевшее, сонное. целуют каждый твой след, плечи, волосы… ты слегка улыбаешься, зная, что врут... стоит выключить свет, как тени-полосы сплетут свою клетку и губы, слипаясь, прошепчут вечное «нет»…
тебе с ними холодно в этом городе туч и вечных дождей. мне знаком этот голод и лёд фонарей над грязной рекой, этот дерзкий оскал, лисий взгляд в полукружье сиреневых век. они твои музы. они берегут нечёсанный старый вокзал, пару хриплых ступеней и кажется... это я написал на пупырчатой серой стене: «… учить французский, чтобы с тобой по звукам, по буквам рисовать шумящее море и зной, чтобы на ощупь в кромешной тьме искать твое сердце и слушать»